Говорила ты — Бога нет!
Но остался лишь твой портрет,
Да и тот, с годами
Потускнел и выцвел.
Через дыры прошедших лет,
Я вернусь к тебе на обед,
Через матрицу из котлет
И исходных чисел...
Будет что тебе рассказать,
Про работу, жену и дочку.
Близко ли далеко,
Низко ли высоко,
Видишь как всё опять
Соединилось в точку.