Златою вуалью укрыта,
Выдох в груди затаён.
И снова твоя палитра
Тревожит бессмертье моё.
С улыбкою осторожной
Рисуешь мой новый портрет.
Взгляни на меня, художник!
Точнее портрета нет.
Кисточки взмах - дорога,
Не знавшая следа ноги.
А в окна не видно Бога,
Но слышно его шаги:
Вровень со стуком сердца,
С шорохом кисти о холст.
А стекла не могут согреться,
Вдыхая колючий мороз.
Таланта извечный заложник,
Забудь про свою скрижаль.
Взгляни на меня, художник!
И прочь золотую вуаль!
Мольберта устал позвоночник.
К рассвету закончен портрет.
Представь, мне сегодняшней ночью
Исполнилась тысяча лет.
Любуюсь твоим творением
И вновь повторяю обряд:
Смотрю лишь одно мгновение
И опускаю взгляд.
Слезинка на бледной коже.
Сотру - не твоей рукой! -
Ведь ты не узнаешь, художник,
...Что я не была такой.