Откуда я беру
свои стихи?
Они как пазлы
из мозаики отрытой,
вдруг древней красотой
блеснув забытой,
былых времен
являют нам штрихи.
Так память нам
в нежданную минуту
напоминает
что-то почему-то.
И это могут быть
невинные грехи
и шалости забытые
из детства,
ну и ошибок
взрослое наследство.
Печаль и радость -
милое соседство...
…………………………..
Я вернулся с прогулки
в снегу, но живой.
Ветер даже машины
сшибает.
Я шагал напрямик.
Мне пурга не впервой,
хоть об этом
и мало кто знает.
Мне б убавить годков
этак двадцать с лихвой.
Но куда ж ты их денешь,
парнишка?
Я любил посидеть
над машинной строкой,
а еще - над прочитанной
книжкой.
Было много дорог
и событий, и встреч.
Я ведь лез
чуть ли к черту в обитель.
Но всегда и везде
помогал мне сберечь
мою голову
ангел-хранитель.
Почему же сейчас
он линяет в кусты,
ни во что
не желая вмешаться?
Может, он задремал,
погрузившись в мечты,
дав мне время
во всем разобраться?
Но пока мне приходится
«щелкать» кроссворд:
«муж», «жена», «друг»,
«товарищ», «любовник».
Клетки я заполнял,
словно шел на рекорд.
Даже слово нашел –
«треугольник»…
Ну скажите,
к чему мне вся эта фигня?!
Презирал я
и в школе овалы.
Треугольники
были в друзьях у меня.
И я чаще других
рисовал их.
Но куда же смотрел
этот Божий летун?
Где он был,
когда я ошибался?
Почему не шепнул:
«Ты влюбился не в ту»
и злорадненько так
улыбался?!
Я вернулся с прогулки
в снегу, но живой.
Было б лучше
пройти тогда мимо.
Не хочу я быть
третьей чужой головой
в треугольнике,
с детства любимом…