Откуда я беру
свои стихи?
Я этой темой
занят постоянно.
Кто мне по спящим
выжженным барханам
находит сад,
где тень и родники?
Спасибо вам, мои проводники,
что над моим
уставшим караваном
несете шефство -
тихо, неустанно,
ведя его сквозь памяти пески.
Откуда… кто…
Да разве это важно?!
Тень… Родники…
Оазис для стихов…
Включаю комп,
на "клаву" жму отважно -
и снова о былом
писать готов.
В груди моей
открылась словно дверца,
и снова путь
для памяти открыт.
Взволнованно
стрекочет мое сердце -
оно опять
о чувствах говорит...
………………………
Я влюбился в тебя,
еще даже не зная об этом.
Ты на Ленте черкнула,
будто в рай без грехов не ходок.
И в моей голове
вдруг сверкнуло оранжевым светом,
а в груди у меня
время начал отсчитывать Бог.
Я увидел тебя
молодой и чертовски красивой.
И количество жертв
за твоею спиной – череда.
Конкурировать с ними
моей шевелюрою сивой…
Если чем и богат я,
то богатство мое – лишь года.
Я зарылся в архив,
вспоминая забытые строки.
Да, за каждой из них
давних чувств молодых чистота.
В глубине размышлений
утонули минувшие сроки.
Ну, пацан был конкретный,
хотя в чем-то сама простота.
Я стихи отбирал –
что-то проще, а что-то сложнее.
Отправлял их в Инет –
вдруг понравится что-то тебе.
С каждым днем эта почта
для меня становилась важнее,
чем тебе… Хотя что-то
и в твоей изменяла судьбе.
Ты чужая жена –
и мне честно сказала об этом.
Ну а я, как глухарь,
токовал и не слушал тебя.
Я присел у огня
не слагающим крылья поэтом,
стопку старых стихов,
как растопку костра, теребя.
Я влюбился в тебя
из-за глаз твоих тайны татарской.
Прядью скрыла лицо –
мол, и все остальное не вам.
Но я жизнью клянусь,
что девчонку с фамилией царской
никому... ни за что... никогда
на расстрел не отдам.
Пусть проходят года,
опадая листочками с веток.
Пусть виски серебрятся
проникающей вглубь сединой.
Мягкий свет этих глаз
пусть мне будет прощальным приветом.
А тепло этих глаз
пусть всегда остается со мной…