Случайные люди бывают теплее, чем люди родные.
Родные ершатся, сплошные иголки. Пыхтят, как ежата.
Обида, усталость, ненужное слово… Разлука, утрата…
Свой должен всё видеть, понять и простить бы…Не так, как иные…
Свой терпит и терпит плохих настроений колючие речи,
Все выплески горя, вдыхая устало оплавки болезней,
Не споря… И споря! Не ведая даже, что здесь бесполезней –
Молчать и любить, или в бунт окунуться, вдруг станет замечен…
Случайные люди, бывает, боятся задеть ваши раны,
Согреют коротким, комфортным и легким дыханьем апреля,
Оазис, и только… Но только однажды – они надоели,
Прижаться к иголкам хотелось бы очень, как это ни странно…