Мы, беспечные, верим в чужих,
Падших духом, погрязших во лжи.
Обижая, тем самым, родных.
Строя глупых надежд миражи.
Мы расходуем порох идей,
Засыпаем в орудия страх
И в колонках дневных новостей
Видим лишь угнетающий мрак.
Мы по-прежнему ждем июль.
Едем к морю встречать рассвет.
Под волной обжигающих пуль,
Перелитых из выслуги лет.
Мы не чертим мелком дома,
Не сидим на холодной траве.
И все чаще болит голова.
И все «лучше у них в Москве».
Мы стареем и с нами бежит
Время, лентами сказанных слов.
А планета все так же лежит
На усталых спинах слонов.
25 июля 2015 г.