(Стих посвящаю Никифоровке, что находится в Тамбовской области и моим любимым никифоровцам).
Деревня, милая деревня,
забытый, тихий уголок,
где многотрудно и в лишеньях
текло всё слаженно и в срок.
Зерно в распаханное поле,
со знаньем дела и примет,
бросали норму - и не боле –
на протяженьи сотен лет.
И нашим хлебом всех кормили -
умельцем слыл любой мужик,
хоть просто, но достойно жили –
прибыток был-то невелик.
И после войн всё возрождалось:
поля, деревни и уклад -
в былое русло возвращалось –
у дома каждого цвёл сад.
Но что за яростные ветры
вдруг пронеслись над всей страной
и опустели километры,
как будто смытые волной?!
Витает призрак лёгкой тенью,
очаг потух, и брошен кров,
уже пастух порой вечерней
не гонит с пастбища коров.
Стоит в руинах Дом культуры,
как славный местный Парфенон,
кудахча, рядом ходят куры,
не слушая предсмертный стон.
Глазниц пустых упрёк печальный
пронзает сердце каждый раз,
травой зарос путь изначальный
и что-то умирает в нас.
О, сколько же усадеб милых
забыто богом и судьбой,
заброшенных и сиротливых
и в бездну канувших гурьбой
напоминают чьи-то лица,
приветливость, весёлый нрав -
воспоминаний вереница
проходит, частью жизни став.
Но всё ж среди холмов покатых
есть искры древности святой.
Я призываю всех богатых:
«Дух возрождайте жизни той!»
Деревня, милая деревня –
зелёный, чистый островок,
магнит и тайна жизни прежней,
ты – колыбель всего, исток!
2013 - 2016 гг.
Картинка из ин-та.