А знаешь, как касается руки...рука?
И всё летит,как будто, в бездну,
которая настолько глубока,
что долететь до дна не хватит дня!
Так иногда вмещается строка
туда, где никогда не хватит места
ни мысли,что зависла у виска,
ни дали, что отсюда не видна.
А помнишь, как далёкий горизонт
под прессом туч становится всё тоньше?..
И кажется прямою полосой
дорога, что ведёт за облака...
Иди по ней, как будто, невесом,
и невесома жизнь земная больше...
Возможно это был всего лишь сон,
всего лишь в книге - первая строка.
А знаешь, как касается пера
под вечер этот белый лист бумажный?...
Горячее дыхание костра
не тронуло бумажного чела.
Возможно,улетевшее вчера
сегодня потерять совсем не страшно,-
но отзовутся треском вечера,
в камине догоревшие дотла.
А помнишь,как легко ложится вязь
летящей через осень паутины
на душу, что вселяется лишь раз
в твою, кострами выжженную, плоть?..
Как росы в травы падают из глаз,
как окна серебрят дыханьем зимы?..
Так строки заползают ночью в нас,
такие же холодные, как лёд )))))