Когда с ботинок смыта смесь остатков лета с днем осенним,
то остается только сесть за старый стол... чтоб на мгновенье
взглянуть в окно, достав тетрадь, и написать о снах, потерях,
о невозможности не ждать, о хриплом счетчике, о вере,
о доме, о тепле руки… осознавая: словно лики
всплывают в памяти стихи давно ушедшей Вероники.
Глядеть на частокол теней, на то, как поле снега просит,
как тучи иглами дождей опять заштопывают просинь,
как обнажается погост за быстроводною рекою,
и как собака ловит хвост, вполне довольная судьбою.
Когда с ботинок смыта гать, и по окну стекают знаки,
то остается – взять тетрадь... и позавидовать собаке.