Все бестолку летят мгновенья,
Холодный чайник на столе.
Ищу в другом успокоенье,
Чтоб руки греть в чужом тепле.
Чтоб ощущать его морщинки,
В ладонях сильных неспеша.
Не пряча глаз терять слезинки,
Ему на плечи чуть дыша.
Но каждый раз все представляя
С другим, я ёжусь у окна.
И створки нервно закрывая,
С тревогой жду немого сна.
И нет тебя, где моя слабость,
Крадутся страхи там во мгле:
Все та же кухня- мне не в радость
И тот же чайник на столе.