На побережье бушует гроза. Шквальный ветер, подхватывает океанскую гладь, и несет ее сломя голову вперед, что бы со всей возможной силой обрушить на, окрашенный рассветом в грязно-оранжевый цвет, песчаный берег. Казалось бы, откуда столько ненависти у вечно стремящегося к ему одному известной цели, потока воздуха к, вроде бы, ни в чем не повинному, безмятежно отдыхающему в своем ложе океану. Может быть, их борьба уходит корнями в такую невообразимо далекую историю, что знает, пожалуй, лишь сам Создатель? Или эта битва стихий только часть, звено странной и намного более глубокой цепи. Цепи, окружающих нас каждый день и весь день, событий...
Ветры жестоко расправляются с океанскими водами, волны, отчаянно стараясь не остаться в долгу, "отгрызают" себе все большие и большие кусочки от суши, а сухопутные силы, успешно противостоят тому же ветру, умело маскируясь и закрываясь непроходимыми горными кручами, песчаными барханами и глубокими оврагами. У каждой из стихий есть свои, тактика защиты и неповторимая схема ведения атакующих действий. Они взаимосвязаны и ведут борьбу уже, скорее, по привычке, нежели действительно борясь за нечто очень и очень ценное.
Земля медленно, но верно осушает океаны, подготавливая специальные "диверсионные отряды", образуя трещины в своей подводной коре, отпускает тонны морских вод куда-то в небытие.
Ветры, терпеливо дожидаясь своего звездного часа, иногда совершают хорошо спланированные вылазки на территорию врага, вырывая с корнем деревья, сглаживая ранее трудно преодолеваемые точки соприкосновения с противоборствующей стороной.
Водный мир... Он еще не сказал последнего слова. Несмотря на получаемые каждый день тяжкие удары от соперников, он ждет. Как опытный боксер, принимая и блокируя мелкие выпады, он готовится, умело выжидает момент для сокрушительного и решающего исход противостояния удара.
Кто победит в, действительно, самой масштабной войне всех времен и народов? Не знаю, мне остается только наблюдать.
И я смотрю. Вижу, как воинственный ветер заставляет океанский прибой снова и снова накатывать на берег, зря стараясь проломить его, даже своей поистине исполинской мощью. Волна за волной. Попытка за попыткой. Каждая следующая тонна воды, нагнетая обстановку гневным ревом и, затмевая собой солнечный свет, яростно нападает на песчаный берег, в бесплодных попытках захватить в свои владения еще один, мизерный, но такой важный кусочек земли.
Время движется, что еще ему остается? И приходит понимание, что и эта битва закончится шатким, как и всегда перемирием, лишь для того, чтобы в следующий момент разразиться очередным сражением в другой точке земного шара.
Расстановка сил не изменяется ни на йоту и действующие лица понимают, что очередной раунд их вечного боя подходит к концу. Стихающий ветер, будто смирившийся с участью предстать не победителем, а снова, всего лишь одним из не проигравших, больше не тревожит океанскую гладь. Набеги океанских "кавалеристов", гордо вздымающих своих водных "коней" становятся все менее и менее значимыми, напоминая тактическое отступление уставшего войска, с осторожными выпадами резервной группы прикрытия.
Невесть откуда, взявшийся на поле боя белый платочек, то уносится ввысь подхватываемый внезапным (не до конца сдавшимся) потоком воздуха, то, совершая головокружительные кульбиты парит, опускаясь на покрытый влажным песком берег. Он плавно пролетает перед моими глазами, сложившись и снова распрямившись, словно подмигнув, и резко изменив направление, направился к самой границе двух стихий. Туда, где пролегает черта между владениями водной короны и сухопутным царством.
Легко можно догадаться, что развязка близка. Вот, она, летит, подсвечиваемая лучами солнечного света и направляемая рукой неведомого Хозяина. Кто бы мог предположить, что сегодня развязка примет вид белого ажурного платочка с вышитыми на левом краю неизвестными инициалами. И, хоть, я всецело увлечен живописной и щедрой на выплеск силы картиной сражения, все равно возникает желание закричать:
- Ну же, давай! Падай!
Но платок, словно желая поиздеваться над участниками и зрителями подольше, вновь взлетает над землей, почти коснувшись низко нависших свинцовых туч. И, лишь, затем, с показным равнодушием, осознавая свою значимость, важно опускается на прибрежный песок.
И тишина.
Передо мной океан, теперь уже никем не раззадоренный. Он предстал во всем своем великолепии. Темно-синие, едва различимые изгибы волн, окантованные словно короной белыми пенными брызгами, ласкают слух красивой и притягательной мелодией, нежно заглаживая неровную поверхность, ранее вражеского, но сейчас мирного "соседа". Прилетевшие чайки озаряют окрестности гулкими криками. Вот, одна из них стрелой понеслась к воде, за ней вторая, третья...
А я все смотрел, смотрел и смотрел. Не замечая секунд, минут, часов. Стоял и смотрел. Я ждал. Ждал, когда окончательно успокоится океан, ждал момента, когда смогу выбежать из осточертевшей комнаты и с радостными криками врезаться в бегущие мне навстречу и нежно ласкающие кожу волны.