Мы заправлены в брюки приличий.
Жизнь помята, но гладить нам лень.
Каждый день суетой обезличен.
Были снайперы. Стали мишень.
Но стреляют по нам с неохотой.
Часто словом, и то лишь пустым.
Всюду хипстеры, панки и готы,
Только кто непосредственно ты?!
В андеграунде, как на подлодке,
Ты ложишься на самое дно,
Но и там атмосфера прогоркла,
И тошнит тебя вновь. Всё – одно.
Ты – не винт бездуховной системы,
Не звено обречённой цепи.
Ты лишь путник, что вечно не с теми,
И опять это «жди» и «терпи».
Надоело?! Ну, что же – понятно.
Вновь реальность дербанит нам мозг.
От еды – только сальные пятна.
А от жизни – лишь пыль и навоз.
И опять мы всё терпим и терпим.
Улыбаемся, хоть и тошнит.
В каждом сердце озлобленный Цербер
Тишину серых дней сторожит.
Только гром разрешенья не просит.
Перемены прольются, как дождь.
И в ответ на простые запросы,
Может, смоют застывшую ложь.
06-07.2015