Мои наивные стихи, таки детские,
Плоды в пути, но спелости в них нет.
Я не могу созреть до нужной стадии,
Взрослею, словно черепаха, вот ещё двести
Славных лет, и может к юности пристанет
Мой корабль, как к берегу, надолго ль я там,
Задержусь, не знаю; сегодня снова где-то умираю,
А где-то появляюсь я на свет и не кричу уже не плачу.
Надоело; никто не слышит, стоит ли орать?
Когда ты самый взрослый из детей тебе
Приходится всё в одиночку разгребать.
Эти пласты могучего пространства, завалы времени,
Ловушки бытия, судьбы сюрпризы; всё в большой
Коробке, в игрушки превратилось, как всегда!
Какую я достану завтра, я не знаю, какую подарю тебе,
Решает Бог, он всё внутри меня смеётся и играет,
Как будто видит, чтоб ещё я смог.