маэстро темного сюрреализма посвящается...
Мне сотни в душу выпущено стрел
Угрюмым лучником ночной печали,
Стираю грим - иссиня - черный мел
Тончайшим лезвием дамасской стали.
А в сердце бисером багровым ртуть
Из пасти огнедышащей заката
Отравою изрешетила грудь,
Агонию вручая торовато*...
Уже не пьют с души больной нектар
Предчувствия за ширмой тусклых мыслей.
Над бледным телом, впитывая жар,
Обрывки снов заплатами нависли.
Полночный бред... И я совсем одна
На простыне, что превратится в саван:
Картина - вопль! Бексинского* рука!
(Фигурой смерти на холсте завязан).
Холодный март раскрашен пустотой -
Мне на качелях дней не удержаться:
Я зацепилась ситцевой косой
За угол неба - некуда деваться...
Всё - суета. И мы - уже не мы,
С холстов своих сползаем так убого -
Без лишних стонов, боли, хрипоты...
С закрытыми глазами перед Богом!
*торовато - щедро;
*Здислав Бексинский- один из самых загадочных художников послевоенной Европы;
Иллюстрация - одна из картин художника.