Затягивает жить - «лицом назад»,
Как мама говорит. И вспоминая
О прошлом (где не всё цветущий сад),
Твердит, что жизнь была совсем иная.
А интересно, что-нибудь цвело
Всегда для всех – надолго и во благо?
Куда ни взглянешь – "мировое зло",
Вживую, с монитора, на бумаге.
В любой войне искусством убивать
Владеет лучше опытный политик,
Его язык длиннее раза в пять,
И честного попробуйте найдите.
А стоит ли идти так далеко?
Посмотрим биографии поэтов.
Не все же ангелы оттуда - с облаков,
Их тени, как с рогами силуэты.
Один бухал. Второй, меняя жён,
Пытался отогнать седую старость.
Он был, поверь мне, очень напряжён.
Скотина, скажешь?.. Но стихи остались.
И я читаю книги мертвецов,
Что тоже затянуло не на шутку,
И подходить не хочется с торцов,
И возлагать ромашки-незабудки.
Другое чувство, если слушать текст
От этих авторов, покинувших пивные,
Как будто он из отдалённых мест
Грустит и плачет, так же, как живые.