Который день, то снег, то подморозит.
В который раз, то вторник, то среда.
Смятенье от поэзии до прозы,
Хотел глоток, но вышло, как всегда.
Хотел с собой поспорить о высоком,
Но в этот миг закончился коньяк…
Придётся пробавляться водкой с соком,
Но стержень спора сразу поиссяк.
За окнами метелит спозаранок,
Кружит меня ответов череда,
В душе, от сока видимо, осадок,
И день – не то четверг, не то среда.
– Какой сегодня день?!
– Да кто же знает…
– А на работу скоро?
– Не зуди!
Опять в остатках шубы, как прозаик,
Уснул на чьей-то пламенной груди…
Я сплю и вижу – праздники рядами,
Закуски и напитки льются в рот…
И, празднично одетый, меж грудями
Идёт на демонстрацию народ;
Под музыку шагает на животик,
Обходит, не сбавляя шаг, пупок…
Эх, жаль не взял на праздник старый фотик…
И чё-то от волненья весь промок…
Просохнуть к понедельнику смогу ли…
Один вопрос, какой сегодня день?
Сливаю капли прошлого в кастрюлю,
Сглотнув слюну, варю себе глинтвейн.
Вот так, который день не просыхаю,
А тут некстати «праздничные» сны…
Который день бухаю в эту харю…
Но главное – чтоб не было войны…