Почему я пишу только ночью
Отогретые строки души?
Отчего сердце творчества хочет?
От безмерной, коварной тоски?..
…От потерь, что так часто приходят
В мою грустную очень судьбу?
От разлук, что в печали проходят
И за мною по жизни идут?..
…От любви к многоликому миру,
Что родил моё тело и дух?
От мечты, поглощающей лиру
И ласкающей страждущий слух?..
…От болезней, что в мозге таятся
Под названием – разум и ум?
От теней, что так света боятся
И ликующих в отблесках лун?
Почему я пишу только ночью
Отогретые строки души?
Вновь душа, облечённая плотью,
Мне твердит: «То – не важно. Пиши!»