Забыт крылатый Ангел Сна,
стихами грезит проза.
И под капель спешит весна,
соперница Мороза.
Он до икот наскучил всем
и перекреп в туманах,
смакуя редкую из тем –
о продувных буранах.
И хоть театр из серебра
и из сапфиров лодьи,
не ждут от схимника добра, –
в безбрежье половодья!
И беспокойным челноком,
забыв о лаврах славы,
летит он, словно с горки ком,
под шум дневной забавы.
К родным пенатам держит путь,
под торжество природы,
чтоб в гневе в л а с т ь свою вернуть,
придя через полгода.