Рано. Стою я у пруда.
Запах поднялся с промокшей травы.
Тихо. Зябко в холодном тумане.
Ветер чуть треплет сырые скирды.
Кропит восход водою белой,
Умывает ото сна,
Пышным жаром обогреет
Полей румяные бока.
В синеве закипают березы,
Последней прохладой дорога дышит,
Нивами сонная водная гладь
В тихий час едва колышет.