Она всю жизнь писала мне стихи,
А я ей с каждым разом удивлялся,
Как можно,что-то взять из пустоты
И отразить всё это на бумажке.
Она всю жизнь писала.Я играл.
На чувствах,словно мастер скрипки.
И масло с каждым разом подливал
Я знал:ещё чуть-чуть,малышка вспыхнет...
Я никогда не говорил:"Люблю"
Она мне постоянно признавалась.
Я знал,что никогда не отпущу,
Но не хватало во мне смелости признаться.
Я не любил её,мне нравился в ней шарм
И нравилось,когда стихи читает
Я никогда её не уважал..
И вслед смотрел с презрением , созерцанием.
Я знал,что не был так любим
Усыпанный заботой,теплотою.
Я от нее ночами уходил,
Но верил,что всегда будет со мною.
Она прощала и всегда ждала,
Терпела меня пьяного,любого...
Я не ценил все это никогда,
Но,как-то вечером;нашёл письмо под домом:
"Пишу тебе,мой милый,нет уж сил...
Я так устала биться.Все без толку...
Ты так меня увы не полюбил,
Как я любила...искренне и долго..."
P.S.
Она ушла.Забрав с собой любовь.
И мир мой опустел в одно мгновенье.
Я понял,я любил её (без слов).
Как не хватает мне её творения...