сижу на кухне.
закурил, чувствую как в горло
проникает горечь табачного дыма.
наверно, я умру от него когда-нибудь…
главное, завершить то, что было задумано,
и кстати мечты здесь совершенно ни при чём…
мечты — это фильтрованный мусор твоего подсознания,
эмоции с подогревом,
чтобы было не так холодно, твоему эго…
твоё альтер эго — это всегда Бог —
учёный, следящий с какой скоростью
бежит мышь в выстроенном им лабиринте,
но самое главное не это,
а то, сумеет ли мышь
найти выход из него
или так и будет натыкаться на тупик за тупиком,
и в итоге просто остановится,
и умрёт от голода…
я вот задумался, а сигарета уже истлела до фильтра
и чуть обожгла мою кожу на пальцах.
чёрт, как глупо сидеть на кухне, в полдесятого вечера,
философствовать о Боге, и записывать всё это…
это как философствовать о бесконечном,
бескрайнем пространстве,
которое вмещает в себя абсолютно все материи,
и которое ты, сколько бы ни пытался,
никогда не поймёшь до конца…
ладно.
вторгаюсь в пластиковые недра холодильника
и извлекаю из них
самое ценное, что там есть — клюквенную настойку,
что осталась в живых после Нового года,
наливаю, снова закуриваю,
и мне остаётся сделать только одно,
а именно: выложить на «Стихире»,
этот неуклюжий стих — мой первый,
«белый стих»
в 2016-м.
2016