У пишущих стихи, неправильная жизнь.
К строке бежит строка, а время – спать ложись!
Потом уходишь в ночь, а сон совсем пропал.
И вновь шуршит рука, и мыслей целый вал.
Потом забытие, и снова, как испуг:
Что написал ты там, и та ли рифма тут?
Вскочил, уже обед. Читаешь опус свой.
- О, Боже, полный бред! Смеешься над собой.
И стоило всю ночь тебе, как тень, бродить?
Нет, лучше уж, друзья, поэтом и не быть.
10.01.2016г.