Нейдут стихи, пропали темы,
А может, выдохлась уже,
Поэтом точно уж не стану -
Не та поэзия в душе.
Какая к черту поэтичность,
Досыта б есть да вдоволь спать,
Да от трудов поднадоевших
Еще с годочек не устать.
И за окном такая серость,
Ноябрь котомками скрипит.
Всё сгреб себе - траву и листья,
А вот на отдых не спешит.