Проторили тропы мудрые отцы,
Но в тумане ныне и в росе ковыль,
Дети мирозданья, проще – подлецы,
Не идут по тропам, поднимая пыль.
Новые дороги вновь возводим мы,
Подминая землю, взяв её в бетон,
Да, когда-то предки, вышли в мир из тьмы,
Чтобы свет дарил им синий небосклон.
Мы шагаем тоже, только вот, куда?
Ближе к свету солнца, дальше прочь от тьмы?
Лишь бы не вернуться снова нам туда,
Где когда-то путь свой начали отцы.