К чему все эти левые понты,
Зачем себя мы ставим королями
Ведь если заглянуть под те кровавые бинты
То мы увидим раны рваные зубами.
Мы можем отрицать что мы боимся,
И всем кричать что нет нас в мире круче.
Потом с шакалами гурьбой столпимся,
И будем на кого то гнать всей кучей.
Ведь если разобраться воин кто?
Лишь тот кто побеждал и не сгибался?
Но разве ли не тот кто поднимался,
Ну разве ли не тот кто был никто.
И встать он смог на сломанные ноги,
И меч держал в оставшейся руке.
И шёл вперёд, не замечал пороги,
И плыл по окровавленной реке.
И не хотел за это воин славы,
И не нужны ему богатство и почёт.
Ведь кровь его пожалуй жарче лавы,
Он за родных, врагов ведёт подсчёт.
Он не жалеет ни о чём и не боится,
В десятый раз в него летит стрела.
А он от этого лишь больше злится,
И на врага летит быстрей орла.
Но в наше время мало кто так может,
Вернее мало кто так хочет рисковать.
Ведь проще быть вельможею на ложе,
Чем полотно победы рисовать.
А кто же ты, с ухмылкою шакала?
Что так гордится тем что избил ЛОХА,
Тебя всю ночь по кабакам шатало,
И тебе весело ведь жизнь не так плоха.
И если после этого ты крут,
То будет очень жаль тебя расстроить,
Ведь те кто на слабейших прут,
С нормальным парнем вряд ли могут спорить.
И не к чему тебя не приведут,
Твой образ жизни, и мировосприятие.
Случайно в баре розочкой пырнут,
Такие же как ты друзья приятели.
И кроме матери тебя никто не вспомнит,
Ну и отец помянет тебя молча.
Отвергни всё, что тебе жизнь испортит,
Всё это смело назову я порча.
И чтобы стать нам воинами чести,
Нужно очистить внутренние чаши.
Забыть о подлости, о гнусной мести,
И мудрость в головах посеять наших.