Как ты, Том, докатился до жизни такой?
Как же душу свою ты изранил?
Бедный мальчик, чуть дерзкий, спеленутый тьмой
Злобным демонам дан на закланье.
Почему, славный Том, ты играешь с судьбой,
Будто целости жизни не зная?
И бессмертье твое утекает водой,
Сквозь раскрытые пальцы сгорая.
Ты был целым, сиял, словно сотня свечей,
И рассыпался пеплом растканным.
Но последние струны гитары своей
Ты порвал не своими руками.
Ты ушел, не оставя следа своего.
Лишь абзац в исторической справке.
Лишь виднеется пепел остывших костров
От сгоревших сердец на бумаге.
Тихий мальчик, кто ты, не обретший покой?
Кто безумным тебя быть заставил?
Кто, жестокость свою прикрывая игрой,
Так и тело и дух твой изранил?
Крик затих, отыграли фанфары трубой,
Стерты маски, открыты лишь лица.
Милый мальчик, пронзенный горящей звездой,
Здесь все мы, чтоб с тобою проститься...