Пришла с мороза. Отогрела душу,
Припав щекой к спасительной печи.
Слова твои едва ли я дослушал,
И про себя подумал – замолчи.
Стихи пишу, а это щебетанье,
Меня едва ли выведет в полет.
Обиделась, опять вернулась к маме,
А вот строка все как-то не идет.
Чего-то не хватает для полета,
И тянет груз сомнительных причин.
И рифма выплывает что-то,
Что нет стихов для холостых мужчин.
Неужто нет? А все же, все же,
Рифмую вновь пришедшую строфу,
И понимаю, нет ее дороже,
Чем женщина, пришедшая в пургу.