В моей душе, который день бесстрочье,
Какой из дней, что потерял им счет?
Хотя в судьбе они на перечёт,
В них не скользит карандаша отточье.
Молчу. Читаю мир других,
По-буквенно, цепочкой строчной.
Проходит болью позвоночной,
Томленье будней городских.
И тоже одиночество подчас,
Куделью зимнею пороши.
Следы завеет, запорошит,
А тишина закроет этот час.