я не мастак комплиментов, тебе ли об этом не знать,
и глупо о том говорить, сколько ты давала мне шансов,
я тебе постоянно твердил - о прошлом глупо рыдать,
в нём уже нарыдались в миллионах романсах.
сегодня моя очередь, вспомнить ту пару моментов,
что в моей голове, засела, и видимо, прочно,
как психушка никогда не выпустит своих пациентов,
я не забуду те дни - это уж точно.
началось всё зимой, вроде два года назад,
и получается мы, уже как три года знакомы,
бывало, что я, что-то говорил невпопад,
и вдруг тогда понял, что вышел из комы.
ты пробудила во мне, нечто тайное, скрытое,
то, что меня заставляло, с утра тебе сразу писать,
если ты была книгой, даже если открытою,
то с первого раза, тебя всю не понять.
я не мастак комплиментов, тебе ли об этом не знать,
и моя жизнь меня снова ставит в тупик,
и наверное, хватит, уже мне молчать -
ты лучше тысячи тысяч, мною прочитанных, книг.