Мой мир, он не зол, не рисован тушью,
Он не ждёт добра, не боится тьмы.
Так давно в нём всё стало глушью,
Так давно он не видел простой весны.
Я пишу вам стихи, точно плачу словами,
Разрываясь на клочья, на пьяный бред.
Вы же, собственными руками,
Вместо рифмы глотаете свой обед.
Я ищу в вас людей, способных понять,
Я отчаянно жажду напиться.
Мне всё кажется, можно унять
Жар пылающий, в вас укрыться.
Мне все верится, будет покой,
Он всё ближе, всё ближе к сердцу.
Но рвёт душу несчастный прибой,
Я скрываю открытую дверцу.
Так и будет: спасенья желав,
Я не встречу и части покоя –
К нелюбимым любовью пылав,
Мы свыкаемся с долей изгоя.
Так и свыкнусь, ведь жизни учит
Отсутствие в оной любого света.
И пока этот стих меня рьяно мучит,
Не предам, не лишусь Завета.