Люблю я пятку, ту, что слева,
Она хромает по делам,
Примотана к фонендоскопу,
Но от больных лишь ор да срам.
Лечила пятка пневмонию,
Ячмень, гастрит, отит, понос,
А я гулял у магазина,
Где на портвейн имелся спрос.
Подходит пятка, притомилась,
Больных к исходу привела,
Хотелось посмотреть исходы,
Но невозможно, брат, дела
Всегда в болезни есть исход.
Его не ждёшь, но он припрёт.