Всё то, что есть, всё то, что было
Забуду, может быть, как сон.
Средь серой сущности постылой
В пучину жизни погружён.
Как в судно бывшее красавцем,
Но по избитое в штормах.
В меня все будут тыкать пальцем
С брезгливой кривью на устах.
Вот так живём, живём не зная,
Что уготовано судьбой,
Себя на муки обрекая,
Вины не чуя за собой,
Всё в кучу общую мешая,
Хоть сон, хоть явь на перебой.