* * *
Судьбу свою опять прошу: так дай же
возможность быть услышанным хоть раз,
чтоб звук, в душе родившийся, тишайший
в обыденности шумной не угас.
Пускай приходит новый день как злыдень,
растаптывая с удальством тот звук,
который был с моим дыханьем слитен,
на свет случайно вырвавшись из мук.
Когда-нибудь мой слушатель проснётся,
разбуженный весенним пеньем птиц,
и, молча, улыбнётся свету солнца,
открывшемуся миру без границ.
Он станет повторять любимой имя,
закружится от счастья голова,
тогда ему покажутся своими
мои произнесённые слова.
И он легко найдёт в глубинах книжек
доверчивой душевности исток...
Наверно, подорожник не обижен
на тех, кто топчет клетчатый листок.
.