И этот август ноги погружает
В пучины Леты, синей, безучастной.
Промёрзли зори, осень наступает,
И солнце в хлябях жарит дни напрасно.
Как странно: я не воспеваю
С восторгом прошлым месяца восьмёрку.
Возможно, я без сил, я засыпаю.
А маска безмятежности – сноровка.
Глаголет моя вычурная жизнь стихами
О том, что снова желтизна кружится,
Как я по бритве с острыми краями
Иду уже без страха оступиться.
И с новой силой в жилах закипает
Сентябрьский звон, сакральный, задушевный,
России звон… Который заглушает
Истерики разлуки убиенной…
2 сентября 2015