Сажусь за стол. Смотрю в окно.
В душе задорно, весело.
В руках держу свою тетрадь.
Все ж надо ей слегка поддать!
Чтоб знал бумажный интеллект,
что здесь для прозы места нет.
Чтоб лист открыл мне новый мир.
О Боже! Пир! Вильям Шекспир!
Вот стих беру на абордаж,
Грызу я с толком в карандаш.
А он вопит,кричит подлец:
"Приходит, братцы, мне конец.
Боюсь зубов я пасти рать,
Готов шедевром я упасть,
К ногам великой Мельпомены,*
Чтоб только избежать замены".
Стихи летят, и счастлив я,
вокруг меня мои друзья.
*древнегреческая муза трагедии