в серой комнате тихо и сыро.
дождь стучиться за старым окном.
одиночеством пахнет квартира,
сигаретами, грустью и красным вином.
за столом силуэт: весь из дыма в тумане
и глаза безнадёжно больны.
ищет счастье в бездонном стакане,
третьи сутки не видит он сны.
он мечтает проснуться однажды
в океане безлюдных миров.
как в пустыне, он гибнет от жажды
разговоров и искренних слов.
где-то мается грусть одиноко,
в уголках его странной души.
чаще колит у левого бока
и рука всё сильнее дрожит.
он последние строки ей пишет:
"я давно не дышу, не живу.
не кляни, не суди, мы когда-нибудь встретимся выше.
там, на небе, тебя обниму..."
и последнюю точку поставив,
закрывает спокойно тетрадь.
кто однажды был словно из стали,
тихо стал свою жизнь проклинать.
не любить и не верить давно нет желанья,
тишина - это лучший, надёжнейший друг.
разбрелось по осколкам разбитого сердца сознанье
и замкнулся незамкнутый круг.
нет надежды и тлеющей веры,
он в мгновении жизни застыл.
"ухожу. задвигайте портьеры.
эту жизнь я вобще не любил".