Однажды я напишу книгу
(А, может быть, сразу и две).
Скажу, создавая интригу:
Не стоит писать по весне.
Как только закончится лето,
И выпьется спирт и кагор,
О том, что ещё не пропето,
Я в прозе начну разговор.
Как только появится время,
За строчкою строчка на раз
Построится в правильной схеме,
А мысли не в бровь - только в глаз!
И будет любезный читатель
Учтив, благодарен и рад
Тому, что мой голос понятен,
Приятен фантазий каскад,
А образы все безупречны,
Сюжеты новы и резки,
И каждый польстит мне при встрече:
- Вы мне, безусловно, близки!
Как только я стану известной,
С богемою буду на «ты»,
То тут же напишется песня,
И масло покроет холсты.
А после сниму киноленту
О радости, зле и добре.
Как только закончится лето -
Вот сражу же, там - в сентябре!
И будет нашёптывать пресса
В смятении тупя глаза:
- Была-то? Не-до-поэтесса,
А вот какой вклад привнесла!
Но как-то не пишется мигом…
Настроиться бы, так сказать,
Осознанно взяться за книгу,
И лучше бы лет через пять.
Как только закончится кризис,
Наступит бессонная ночь,
И вырастет в паперти ирис,
И вырастет сын или дочь,
Вот только закончится лето,
Не в этот сентябрь, так в другой,
Шедевр предоставлю я свету
Прохладной осенней порой.