Мой молоток исторгнет звуки,
Вгоняя в раж веретено.
Потом, наверное, со скуки
На свет родится полотно.
Переплетая напрочь нити,
Узор привидится во сне.
Когда деревьев руки-плети,
Отобразятся на холсте.
И с переходом во мгновенье,
Обожествляя краткий миг.
Строке пребудет вдохновенье,
Стежком оставив беглый штрих.
Вдруг рушником преобразуюсь,
Перевернётся канитель.
Когда б витая и красуясь,
Рисунком обратится трель.
Как силуэт, мелькнёт фигура,
Картиной высветит тесьму.
Озолотится светом шкура
Из рук, представленных письму.
Отметив вязь шершавой щёткой,
Зачем-то приобняв лады.
За семихвостой нежной плёткой,
Забросив в сундуки труды.
Ударю снова молоточком,
Растягивая эхом звук.
С горы наведаюсь клубочком,
Собрав в охапку гром и стук.
Вновь по окрашенным оттенкам
Определю годины цвет.
И на забитых паклей стенках-
Круг жизни по спирали лет.
Каким-то пряным ароматом
Отобразится как-то Явь.
Затрепыхаюсь автоматом,
Маршрутом выискавши Правь.
Так, восхищаясь я моментом,
Перешагну через черту.
Разлившись вглубь аккомпанементом,
Взлелею детскую мечту.