Постыдно рассуждать о смерти,
коль есть желание писать.
Я не грущу, друзья, поверьте:
придёте спинку почесать?
Итак, я жду - поставлю чайник,
и посмотрю в своё окно,
а в нём-то, как назло, случайно,
пейзаж недвижим уж давно.
И только муха бьётся гулко,
меж рамами. Её удел -
стремиться в вечность переулка,
что листьями уж поредел.
Итак: я, переулок, муха.
Что здесь не впишется в пейзаж?
Спросите для проверки слуха:
-Чего добавить в антураж?
Бездарость дилетантки! - в осень,
вдруг муха сдуру улетит!
Останется пейзаж и просинь,
и бледный чай, что уж претит.