За окнами пирует волшебство,
Мелькая в кружевном сплетенье веток.
Что было миг назад белым-бело,
Вдруг озаряется серебряным рассветом.
И нечто вроде ощущения тепла,
Какого-то неведомого счастья
Стряхнёт снегирь движением крыла
И станет яблоком - пейзажа лучшей частью.
Картина маслом: в белой бахроме
Живое яблоко загадочно мелькает.
Что у Зимы лукавой на уме?
Не знаю. Но Малевич отдыхает.