Слушай мысли…
Тихо, тихо,
по закатному порогу,
заползает чьё-то лихо –
отголоски воплей к Богу.
По-кликушески бесцветно,
бесприютно, горлопанно,
беспросветно - даром вето
что наложено не фавном.
Вопль сатира с воплем выпи –
над болотом.
По-пластунски.
Повителью тёмной нити
завивают ус драгунский.
Слушай:
Ночь.
Порог.
Прохлада.
Звёзд прощальное сопрано.
Это счастье? Это надо?
Это поздно или рано?
Поплутаешь вдоль по тени,
по серебряной дорожке?
Не шагается из лени,
А быть может, понарошку?
Тихо.
Слушай.
Фортепьяно.
Звук…
Прощание со сказкой.
И не трезво, и не пьяно
ночь ласти’тся вёрткой лаской.
Вот зашлись от храпа кони.
Хлопья пены лимонадной –
обожгли собой ладони…
Я посплю немного.
Ладно?
И не буду слушать мысли –
их печаль сродни рассвету.
Лучше цифры перечислю:
Раз,
два,
три…
Тропинка к лету.
Есть ещё тропинки к Богу,
к тихим омутам, мгновенью.
Слушай мысли…
Шаг к порогу.
Шаг к надежде, возрожденью!