ты пал под шквалом критиков умелых
но честь свою в салат не уроня
час колдовали люди в масках белых
но отступили руки разведя
ты раздувал добро сердец меж нами
талант был ярок голос был могуч
твоя строка как тёплое цунами
катилась вдаль к уступам крайних чукч
пусть не хватал ты с неба звёзд на блюде
и запятые не везде расставил ты
но от души к тебе придут простые люди
ложить вот эти белые цветы
да рифмовал не раз любовь с морковью
из побуждений чистых потребя
но право то добыто чистой кровью
и не ругнут потомки на тебя
не зарастёт к тебе тропинка мохом
пока жива ещё душа людей
их станет больше с каждым новым вздохом
а ты лежи в могилке и балдей
они придут к тебе шахтёры и крестьяне
мотыги с касками на время отложа
возьмут стихи твои чумазыми горстями
в тот миг поэзия им будет госпожа
и кто-нибудь нальёт сто грамм конечно
а кто-нибудь добудет ветчины
и тосты прозвучат пронзительно и нежно
на фоне дружной братской тишины
и поплывут твои стихи над миром
с их вьевшихся рабочей пылью губ
и здесь лежит большой поэт стихиры
напишут эти руки на гробу