Само по себе проживало огромное счастье,
Оно не нуждалось в друзьях, а тихонько в избе,
Одно переждать собиралось любое ненастье,
Почувствовав вдруг, что становится не по себе.
Не хочет никто быть счастливым, вот странные люди,
В погоне за властью - один, за богатством - другой.
А третий был нищий, мечтал не о счастье - о чуде,
И счастье своё он, однажды, ударил ногой.
И счастье болело, оно, как цветок, увядало,
А тот, кто за властью погнался - её получил.
И счастье ему о себе робко так намекало,
А мира властитель ему приказал: - Замолчи!
И счастье всё меньше в своём становилось размере,
Богатый уверен, что счастье сумеет купить.
И счастье страдало в избе одиноко о вере,
Мечтало, что люди Всевышнего будут молить
Дать счастья, хотя бы, чуть-чуть, но никто не молился,
Толь в Бога не верил, толь счастлив без счастья был сам.
А тот, кто ударил ногою, ещё возмутился,
И выругал счастье, и к чёрту послал небеса.
И счастье ушло, а когда - не один не заметил,
Куда? Неизвестно, дорога затеряна та.
Остались пороки, соблазны, раздор на планете,
А счастья изба и поныне, всё так же, пуста...
* * *