Из-под пера выходят не стихи,
А нерастраченная мною нежность,
Грусть по любви, к которой Вы глухи.
Но повторится в мире неизбежность:
Вновь листопад подарит лист-письмо,
И вьюга землю обовьёт тесьмою.
Весна в оконце постучит капелью...
О том, что не было, напрасно сожалею.
Да, сожаление моё нелепо!
Пробьётся к солнцу новая трава,
И новой страстью запылает лето.
Как ключик к сердцу подберу слова...
На Вас гляжу я робко, чуть дыша,
При встрече я двух слов связать не смею.
В стихах, как на ладони, вся душа.
Но только ... не пренебрегайте ею.
Из-под пера выходят не стихи...