Он был Ангелом. Светлый, чистый.
И носил у себя за спиной
Два крыла. А из глаз лучистых
Мироточила светом ЛЮБОВЬ.
Он излечивал раны страждЕнным,
Заливал их бальзамом души.
Натыкаясь при том ежедневно
На капканы коварства и лжи.
Его били по крыльям камнями:
Те – из завести. Слишком уж бел.
Те – от злости, что чёрные сами.
А он верил в ЛЮБОВЬ и терпел.
Он терпел и прощал все обиды.
И готов был еще потерпеть.
Но однажды, вдруг, Ангел увидел,
Что не сможет уже он взлететь.
Его крылья, разбитые в клочья,
Его сердце – кровавый рубец.
И судьбы его многоточье
Стало словом печальным «конец».
Он бы мог улететь безкрыло,
Но не стал, что б не ранить ту,
Что его молоком вскормила,
И вселила в него мечту.
Ту мечту растоптали люди
И распяли под хор фанфар.
Жертва в дар праотцу Иуде.
Бедный Ангел – он сер и стар.
Тяжкий крест свой влачит средь «пыли»
Взгляд потух - в нём застыла ночь.
Под одежду запрятав крылья,
Ждёт лишь мига…. Отсюда прочь.
© Copyright: Шуваева Ольга, 2011
Свидетельство о публикации №111042600322