Ура! По трассе-просеке
Бежит биатлонист.
Сосулька, ишь, на носике,
А в легких слышен свист.
Но он упорно трудится,
Винтовка за спиной,
Даст Бог, и не заблудится
В петлистости лесной.
А вот уже и стрельбище!
И ветра вовсе нет.
На кожу щек – да гель б еще, -
Мороз, а он – раздет.
Куда вы прете, пуленьки,
Как каша из горшка?
Пасетесь, аки гуленьки,
Близ черного кружка.
Минуты зря растрачены,
Скрипят, скрипят the ski,
В запас с собой прихвачены
Портянки, да носки.
Кукует тренер старенький,
Питомца страстно ждет…
Есть шанс, но очень маленький, -
В «цветы» он попадет.