Простуда

Владимир Сэм Семенов
Стою перед бездной, укутавшись в ветер,
    Как кутают мертвого в траурный саван.
Свинцовой тоскою налитые веки
    Пытаюсь раскрыть, но они не послушны.
Опутали руки незримые цепи,
    И тянет их вниз заколдованный камень.
В безмолвии в бездну срывается пепел,
    И легкие силятся выплюнуть душу.