Когда Вы остались одни и никто не пишет,
В голове стучит Бродский и Цветаева,
Не надо щупать пульс,
Ваше сердце и мозг еще дышит,
Все ровно, нормально, это организм в порыве отчаяния,
Пытаясь ухватить краем уха великих,
Вы читаете, слушаете -бросьте -глупо,
Вы обычный человек, укусила вас муха,
И недели через две пройдет и это,
И это покажется вам пошлостью, странностью и приступом нечаянности.
Вам бы в Питер махнуть, или хотя бы в Саратов,
Я уж не мечтаю о горных вершинах для Вас,
Ну, и но -максимум сесть в метро и пройтись по Арбату,
На улице двадцать, мороз, и зима без снега, и приключения позади,
А где-то в пенатах,
Объект вашей страсти, работает, любит и может иногда о Вас вспоминает,
И точно про Бродского он слышал, но Боже упаси,- не хочет слышать и не читает,
Жаль, жаль, что лирика Ваша соскакивает в прозу,
Мысли скачками бегут мимо кассы, а Вы-
Когда-то и Вы, - были и могли быть талантом.....
Не то чтобы с Арбата, но бренчать под гитару очень даже,
И туристы кидали бы Вам монеты, а вы бы радовались,
И шли потом пить виски на Никольскую или Моховую,
И ждать вдруг его машина или фарватер причалят сюда, где Вы,
Вы, готовая читать ему Бродского, и даже Ахматову, и куда без Цветаевой,
Но все в прошлом.....он не читает стихов, песни ему безразличны,
И Ваш Цветной только Твой, а не Ваш,
Ваша страсть и точка символично случилась на Страстном бульваре,
Когда вы втроем в алкогольном угаре, любили друг друга, и не страдали,
А потом праздники, все по домам и дома,
И у него новые страсти, а у нее новый бойфренд,
А ты одна с книгами на полстены и немного в шкафу,
Вот тебе и поэзия, и зачем и кому нужно было Ваше образование.....?
Не читайте мужчинам стихи -они не оценят,
Очень мало начитанных донов, особенная это редкость,
Вы ошиблись, Вы думали: "Он же знает кто такой Есенин",
Оказалось все проще - лямур де труа, алкоголь,
И Есенин Ваш помахал Вам рукой и "Прошай!"