Ушёл Рубцов...

Владимир Сафонов
Ушёл Рубцов... Поэт деревни.
Кому оставил эстафету?
Вчерашний быт, как век, он древний,
по существу и по приметам.

Не будет больше никогда
весёлых плясок возле дома.
Где те года? Где те года??
Где были мы с сохой знакомы.

Коней давно забыли здесь.
Разваленный стоит коровник.
Закат горит, как Божья весть,
но чувства  чёрствые не тронет.

Колодец тот же под бугром.
Река с ручьём готова спорить...
И бузина, что под окном,
и память помнят всё на горе

душе отвыкшей от любви.
От слов простых до нервной дрожи.
Всё умерло и не зови,
рукой костлявой подытожил

и сбросил рынок со счетов,
что радовало , всё чем жили.
И стёжки наши средь лугов
позаросли, следы остыли.

Другие люди, быт другой,
всё наскоро, на пару соток.
Я здесь ничей, я здесь чужой
и быть своим мне нет охоты...