Снег. Тихая радость...

 
Снег. Тихая радость.
Умягчилась земля.
Грубого не осталось -
временами скользя,
стопа ощущает волны,
гребешки, перекаты.
Утопает, выныривает снова,
руки взмахивают крылато,
опираясь на воздух, ведь больше
не на что опереться.
Нам, как озёрным уткам, крошит
булку некто, обладающий добрым сердцем.
Скрылась река под белым -
твердь её замело.
То, что легко летело,
так же легко легло -
белые эти зыби -
ног наших колыбель -
редкий подарок зимних
скудных недель.